" Historias Encarnadas "

Nota: los acentos seran obviados debido al mal funcionamiento de mi teclado.

" Buscaba estrellas, más tal manifestación de humedad en lo alto nublaba todo intento de alcanzar su arrivo ... "

He sido participe de situaciones muy recurrentes que seguramente le resulten familiares, mas especificamente me refiero al mundo de los relatos, y dentro de ese subgrupo, a un lugar en que se cae muy comunmente cuando ciertos factores se dan, que a continuacion voy a pasar a explicar.

Soy de escuchar mucho a la gente, claro que hay buenos y malos oradores. Los buenos son aquellos que de cada anecdota, por minima e insiginificante que sea, hacen una historia. Historia que seduce a quien la escucha, y hay gente que tiene muchas historias que contar, todos tienen algo que contar, pero no todos saben hacerlo ...

En ocasiones, cuando las historias comienzan a aburrirme trato de emular gestos de sorpresa por mera formalidad, esos mismos gestos que momentos antes nacieran originalmente. Pero el problema es que mi condicion actoral es pauperrima, y mi plasticidad no hace mas que confirmar al relator que he dejado de interesarme por su historia. Por lo que el orador, a modo de cierre, un cierre elegante, cita una de las frases que rankea en el top five de las que mas pateticas me resultan : " .. no, si con todas las historias que yo tengo, tendria que escribir un libro .. " y a eso voy .

La oracion ubicada al principio del texto no es una cita aislada, no. Tampoco esta sacada de contexto, solo que me senti en la obligacion de llevarlos mediante esa introduccion hacia donde yo quiero que vayan, asi es como pretendo que me entiendan.

Esa oracion es la primera, con la que comienza mi libro, mi novela, mi engendro, mi mundo inconcluso...

Antes de comenzar con este capricho, hace unos cuatros años atras, jamas pense que seria tan dificil empezar y terminar algo, no imaginaba que era tan complejo escribir un libro. Por eso es que siento desprecio por la frase de la que hablaba. Pero no es mi intencion criticar a la gente que la cita, sabido es que las frases hechas tienen connotaciones que no siempre deben de ser tomadas en cuenta, y aun asi me hierven la sangre, es algo personal.

Toda mi vida me habia dedicado a escribir cuentos cortos, simples pero sensuales. Lo hacia por gusto o bien por necesidad, cuando mi mundo interior me lo pedia. Por cierto, lo hago muy bien. Paso que un dia ambicione algo que estaba mas alla de mis limites, creo en los limites, y en mi afan de rebeldia artistica me decidi a superarlos. Asi es como me aventure a escribir mi novela.

No habia pensado en las consecuencias, casi nunca lo hago. Tengo la suerte de tener a mi lado gente que a veces piense por mi cuando yo no pienso, y esa vez no fue la excepcion. Fui advertido y con mucha insistencia de que me estaba adentrando a un lugar del que podria no saber como salirme, en caso de que me vea atrapado. Pero no hice caso, estoy acostumbrado a no debatirme en los momentos en los momentos en que la vida me desafia, y asi fue como emprendi este viaje sin retorno.

Podria adjudicar un parte del estimulo a la adrenalina de saber que me enfrentaba a algo que podia lastimarme, pero lo cierto es que en tal caso ese porcentaje seria minimo y no encuentro todavia una razon clara que pueda explicar el porque de tal empresa.

Las primeras paginas fluian solas, podia sentir las frases antes de escribirlas, como si una extraña fuente de energia alimentara mi pulso y yo fuera solo un canal por el que la historia de un pueblo debe ser develada. A medida que fui avanzando el proceso se entorpecio, y entonces me vi en la necesidad de releer todo lo que hasta ese momento habia escrito. La lectura me asusto, cai en la cuenta de que me habia transformado en un creador, y que como tal tenia una responsabilidad a la que no podia evadir. Tenia el poder y la potestad de obrar como me pareciera sobre todas las acciones, sucesos, y personajes .. sobre sus caracteristicas .. yo decidia que color de ojos tenian, como hablaban, si fumaban, si eran ricos o pobres ... si serian infelices, malos o buenos, si al pueblo lo esperaba una tragedia, si moririan todos ... yo era Dios, y manejaba mi mundo segun lo ordenaba mi capricho.

La verda, Ja, es que al principio me gusto, me senti poderoso dentro y fuera de ese mundo. Pero al tiempo me di cuenta que no estaba preparado para obrar tal poder, y crei que era un irresponsable, y que mi capricho me habia costado caro a mi y a mi creacion. Tiempo mas tarde mi terquedad me llevo por caminos inhospitos, inpensados y termine forzando la historia de una manera que jamas habia imaginado. Queria cerrarla, terminar con ella de una vez y para siempre. Pero no era facil ... aunque diseñe un camino corto, y trate prepara un desenlace simplista en el que pudiera reinar la logica, el futuro volvio a sorprenderme y asi el sendero se volvio un laberinto. Laberinto que transite sin pena ni gloria, pensando que estaba llendo hacia algun lugar, hasta que por fin me encontre con una pared gigante y me bloquee.

Me rendi, prendi fuego papeles, los tire, tache y sobreescribi, hasta que decidi dejar todo como estaba, inconcluso.

Pasaron meses, me olvide de mi sueño de escribir un libro y vagabundie por caminos que nada tenian que ver con aquello que dejara atras. Me divorcie de las letras, perdi mi canal de descarga, insulte mi mundo interno, pero aun asi no me arrepenti.

Trataba de no pensar, hasta que lo hice, y cuando me anime volvi a asustarme. Me revele mi propia y triste situacion, el hecho de que mi vida se encontraba en el mismo lugar en que habia dejado mi novela, una suerte de sinrumbo reinaba mis acciones. La novela se me habia hecho carne, y este era solo el principio.

Estaba en una cienaga, mientras mas fuerza hacia por salir, mas me enterraba. Tenia que tomar una decision, pero mi cobardia no me lo permitia. Asi que use la logica y trate de sistematizar mi situacion, de darle coherencia a mi problematica. En primer lugar escribi un ensayo acerca de la trampa, y recien cuando lo termine me di cuenta de que me encontraba dentro de una que yo mismo me habia diseñado. El camino hacia la salida, solo podria revelarseme a traves de las letras, siguiendo adelante con aquello que habia abandonado, mi novela.

Pero no sentia inspiracion, no tenia ideas y volver a forzar la trama me llevaria a embarrar mas el proceso, asi que me sente a esperar durante un tiempo, y la luz volvio.

Volvio en forma extraña, muy. Los personajes, muy de a poco comenzaron a revelarseme entre sueños, hablaban con migo, se mostraban tal cual querian que los describa. Lo demas es historia, tuve que tomar las riendas y hacerme cargo de la responsabilidad que me estaban otorgando, de contar las historias de cada uno, de entrar en el detalle de cada suceso, de tomarme el tiempo necesario para hacerlos saber todo a aquellos que se tomen el tiempo necesario para conocer el mundo que se me habia revelado. Y jamas volvi a forzarme.

Hoy aun no termino la novela, pero no tengo apuro, el tiempo es chicle dijo uno que sabe y no tengo porque forzar nada, cuando solo no tengo hacia donde ir, me quedo sentado en algun rincon de mi casa, y espero que esas palabras vengan hacia mi, porque yo no soy mas que un canal por el que una historia debe fluir libremente. Yo soy el lenguaje y ellos son las palabras


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